poesia

Quella fredda striscia verde
che era il mattino
non aveva niente in comune
con noi.

E il fumo dei camini saliva solennemente

dritto in su.
A qualche dio che amava
questi movimenti verticali.
E lo scricchiolio sotto i piedi!
O questo indescrivibile scricchiolio:
nessuno poteva avvicinarsi non udito
questo era poco ma sicuro.
E il sospetto che la vita
forse davvero fosse senza senso
e non solo in Schopenhauer
e negli altri arditi, vecchi tipi.
Ma anche qui
sotto i fumi bianchi del cielo.

 

Lars  Gustafsson